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天刚亮,李红梅就起来了。
她跪在地上,用抹布一寸寸擦着砖缝。这房子卖了,明天就不是她的了。可她还是擦得仔细,连墙角的灰都抹干净了。
英子蹲在旁边叠衣服,抬头问:“妈,那个买房的叔叔不是说,这房子要拆了吗?擦这么干净干啥啊?这么累!”
李红梅手指一顿,抹布上的水渗进砖缝里:“房子跟人一样,不能脏。”
她的指甲缝里嵌着陈年污垢,是洗不掉的穷,是搓不净的苦,可房子必须干净。人活一口气,这口气,就藏在挺直的腰杆里。
英子似懂非懂,但没再问。她看着母亲的后背,那件洗得发白的蓝褂子,肩胛骨凸了出来。
穷人的迁徙像棵断根的菜,带着一身泥土去陌生的地方重新扎根。
中午,英子说:“妈,我想吃饺子了,咱们中午包饺子,好不好?”
李红梅愣了一下。面粉金贵,平时舍不得包。可今天,她点了点头:“行,韭菜鸡蛋馓子馅的。”
和面时,英子凑过来:“妈,多擀点皮,我想给王老师和张军家送些。”
李红梅的手停在面盆里,水珠顺着她手腕往下滴。她没说话,只是多舀了两碗面。
“妈,面多了。“英子看着膨胀的面团。
李红梅往盆里又加了瓢水:“王老师胃不好,皮得擀软些。”
揉面的手势突然放轻,像在捏碎那些不能言说的恩情,去年冬天王老师偷偷塞给英子的棉鞋,每学期悄悄垫付的学杂费,还有每次家访时故意留在桌上的那包红糖。
案板上的韭菜切得细碎,鸡蛋炒得金黄,馓子碾成渣拌进去。英子站着包,捏出来的饺子整整齐齐,像一群挤在一起的小胖子。
“妈,张军最爱吃这个馅。”英子说,“上次他来咱家,一口气吃了二十个。”
李红梅“嗯”了一声,擀面杖滚得更快了。
饺子煮好,英子一个没吃。她翻出抽屉里的蝴蝶结发卡,前年十周岁,妈妈送她的生日礼物,她一直放在抽屉里面没舍得戴。
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