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第96章 光阴罐里的碎光（第1页）

晨光刚漫过祠堂的门槛时，林默正蹲在“光阴罐”前数铜屑——罐口的红纸被夜里的露水浸得发潮，“光阴罐”三个字晕开了边角，倒像给这罐碎铜屑镶了圈软乎乎的边。

“数这干啥？”周砚扛着锄头从后院进来，裤脚还沾着泥，“张婆婆说菜畦该翻土了，再不去，今晌午的日头就得晒得地皮发烫。”

林默没抬头，指尖捏起一小撮铜屑对着光看，碎屑在晨光里闪着细碎的金芒，像揉碎的星子。“你看这每粒屑子，”他声音轻得像怕惊着它们，“有的是李婶镯子上磨下来的，带着她纳鞋底时蹭的线绒；有的是张婆婆铜铃的粉末，混着去年槐花酿的酒香；还有昨天拓年轮时凿下来的铜末，裹着老槐树的皮屑……”

周砚凑过来，突然笑了：“合着你蹲这儿给碎铜屑编家谱呢？”他伸手要去拎罐子，被林默一把按住。

“别碰，”林默指尖划过罐沿，“昨儿半夜下雨，罐底积了点水，屑子在水里泡得发胀，你看——”他轻轻晃了晃罐子，水面浮起层细碎的铜膜，像谁撒了把金粉，“这是它们在‘说话’呢。”

正说着，张婆婆挎着竹篮进来，篮里装着刚蒸的槐花糕，热气裹着甜香漫开来。“你俩蹲这儿瞅啥？”她把篮子往石桌上放，竹篮磕在石头上“咚”一声，震得光阴罐里的铜屑簌簌响，“李婶刚捎信来，说她那口铜锅的底漏了，让咱去瞧瞧能不能补——那锅是她陪嫁的物件，用了二十多年，舍不得扔。”

林默直起身时，膝盖“咔”地响了声。他拍了拍手上的铜屑，碎屑落在青砖上，像撒了把碎金子。“补锅得用锡，”他望着院角那堆旧锡器——有断了嘴的酒壶，有变形的烛台，都是前几年从各家搜罗来的老物件，“先把锡熔了，混点铜屑进去，能让补丁更牢。”

周砚扛起工具箱往门口走，忽然想起什么，回头指了指光阴罐：“这碎铜屑留着真有用？我看你天天往罐里塞，再装就得溢出来了。”

“等攒满了，”林默望着罐口蒸腾的水汽——张婆婆的槐花糕正冒着白气，把晨光都染成了暖白色，“就熔成块铜饼，刻上每个人的名字，挂在时光链上。”

补锅的活计在李婶家的灶台前铺开。那口铜锅果然老得厉害，锅底的破洞边缘卷着焦黑的边，像只豁了嘴的老兽。林默用细砂纸磨破洞周围的铜皮，磨着磨着突然“咦”了声——锅壁内侧竟有层淡淡的刻痕，像谁用指甲划的。

“这是啥？”周砚凑过来看，李婶正在灶后添柴，听见了搭腔：“哦，那是我家老头子在世时划的，每顿饭后记个‘正’字，划满十个就去镇上换次新油。”她往灶膛里塞了把干柴，火苗“噼啪”窜起来，映得锅壁上的“正”字忽明忽暗，“后来他走了，我就接着划，不知不觉也划了百十来个了。”

林默停下手里的砂纸，指尖摸着那些浅浅的刻痕——有的深有的浅，显然是不同时候划的，深的是用力气大的日子，浅的许是没精神的那天。他突然想起光阴罐里的铜屑，原来这些细碎的印记，早就在寻常日子里攒成了串。